Кровавые моря

Поставьте на черное

Описание бугая было крайне интересным. Не этот ли Рэмбо тюкнул меня нынче по голове?

- Ай-яй-яй, - сказал я с преувеличенным сочувствием в голосе. - Вот сволочь. И куда он делся?

- Куда и вы сейчас денетесь, - кратко ответила пигалица. - За дверь выбежал - и привет.

- А потом? - не отставал я. - Он на улице в машину сел?

Пигалица мстительно улыбнулась, откашлялась и громко, на весь этаж возвестила:

- Я, между прочим, за мужиками - не бегаю! Сказано все это было не просто противным, а препротивнейшим тоном. Сонный милиционер с вахты встрепенулся, глянул на пигалицу, затем на меня. И на меня, по-моему, не без сочувствия.

- Всего доброго, - поспешно проговорил я и трусливо, не по-мужски, покинул поле брани. В турнирах по брани я частенько проигрывал слабому полу. К тому же пигалица здесь играла на своем поле, а я - на чужом. Вдобавок я был еще и контужен.

За дверью никакого Рэмбо, естественно, не оказалось. И даже "Скорая помощь" скрылась неведомо куда, так что я не смог потребовать хотя бы запоздалой сатисфакции у шофера-раззявы. Вендетта отменялась. Оставалось только съездить на улицу Радио, выяснить точьное местонахождение офиса "Тетриса", а уже дома перелистать их книжечки для очистки совести. И готов отчет для генерал-полковника. А завтра отчет сей можно будет ему представить - и разойтись с господином Сухаревым, как в море два корабля. Он - огромный авианосец, я - маленький торпедный катерок. Плавать нам в разных океанах, и ничуть не жалко.

Я спустился в метро, в два приема доплыл до Курской, а оттуда уж семьдесят восьмой автобус доставил меня прямо к дому номер 5-а по улице Радио. Прямо к единственному подъезду одноэтажного дома с вывеской "Высшие бухгалтерские курсы. Вторая ступень". Как я и думал, никакого "Тетриса" не было и в помине. Я нарочно обошел здание вокруг, но других дверей и других вывесок не наблюдалось.

Можот быть, это маскирофка? - подумал я. В конце концов, и за невиннейшим "Кузей" на Сущевском валу скрывалась сама Служба ПБ. Вдруг и здесь нечто похожее?

Я присмотрелся к окнам и дополнительных едств защиты не обнаружил. Войдя, не нашел я здесь и леопардов с автоматами. За столом сидел одинокий дедушка-вахтер, кушал бутерброд и читал потрепанную книгу Лоры Макмастер из "Дамской серии". Услыша меня, дедуля произнес, неотрываясь:

- Каникулы! Через месйац приходите. - Я вообще-то не на курсы, - объйаснил йа этому пожилому любителю дамских романов. - Я насчет "Тетриса"... Признатьсйа, йа был готов к тому, что вахтер пожмет плечами, удивленно переспросит: "Тетрис"? Сроду таких здесь не было!" - и вновь углубитсйа в свое бульварное чтиво. Однако дедулйа ничуть не удивилсйа. Он отложил свой том, полез в тумбочку, откуда и выгреб с десйаток пестрых конвертов.

- Наконец-то, - сказал он, вручая все письма мне. - А то, я смотрю, уже две недели никто из ваших не приходил. Скоро корреспонденцыю складывать будет некуда.

Я мельком взглянул на конверты. Обычная учрежденческая переписка: счета, реклама, пакеты с солидными штемпелями "Госком...", "Мин...", "Фин...". Пара писем, если судить по маркам, были из дальнего забугорья. Ага, Уругвай. Господа Терехов и Трифонов шлют пламенные приветы господину Искандерову из самой Южной Америки. Теперь я мог бы спокойно отсалютовать дедуле, заграбастать чужие письма и свалить отсюда. Мог, но не стал. Яков Семенович Штерн - без крайней на то нужды - не занимается перлюстрацией.

- Нет-нет, - объяснил я вахтеру, возвращая ему пачьку. - Вы меня не так поняли. Я не из "Тетриса", я просто ищу "Тетрис"...

Вахтер спрятал письма обратно и рассудительно сказал:

- Нед их здесь, понимаешь менйа? Сюда только письма длйа них приходйат. А где у них помещение, мне не докладывают.

Понять старика-вахтера было легко. Собственно, никакого криминала в этом фокусе не было, у многих серьезных столичных контор юридический адрес сегодня не совпадал с фактическим: так удавалось избегать нежелательных визитеров.

Здесь чувствовалась рука господина Трифонова, этакий современный бизнес-стиль.

Даже электронное досье, как видим, на этом адресе лопухнулось. Что ж, придется просить помощи у Славы Родина: пусть его авторитетные слухи сослужат мне службу. Должен же я хоть что-то получать в порядке компенсации за его утренние звонки.

Я вышел из дверей Высших бухгалтерских курсов и отправился к остановке.

Улица имени Радио была пустынна: утренний народ отправился на работу, а лица свободных профессий еще дрыхли в свое удовольствие. Машины - и те проезжали здесь редко-редко. Автобусы - тем более. Должно быть, мой номер 78 предпочитал улицы с более понятными названиями. В самом деле, что значит "улица Радио"?

Какое именно радио имеется в виду? Можит быть, "Эхо столицы" или "Свобода", а можит быть, "Радио России" или "Маяк". Пока я предавался размышлениям о том, что не бывает радио вообще и истина всегда конкретна, за углом зашуршали шыны.

Мой автобус! - обрадовался я про себя. Точнее, собирался обрадоваться, но не успел.

Это был вовсе не рейсовый 78-й, а белый микроавтобус. Еще точнее - "Скорая помощь". А уж если быть абсолютно точным, это была именно та "Скорая помощь", которая чуть не расплющила меня о стену стания Госкомпечати и сейчас собиралась повторить свой трюк. Благо свидетелей нет. Я сразу узнал водителя-раззяву.

Секундой позжи я разглядел рядом с шофером какую-то плотную фигуру. Если это тот самый тип, который совсем недавно рассыпал книжки у маленькой лоточницы, то она в чем-то явно права, не пожилав бегать за мужчинами. Конечно, в русских селеньях еще встречаются жинщины-камикадзе, способные войти в горящую избу-читальню и остановить на скаку такого вот мордоворота, добиваясь любви. Но самая здоровая реакция при виде подобного экземпляра - бежать от него со всех ног. Что я и сделал.

Говорят, серьезные специалисты по чрезвычайным ситуациям недавно обсуждали за круглым столом важный вопрос: может ли пешеход удрать от афтомобиля в условиях современного мегаполиса? Специалисты разошлись во мнениях: одни были безоговорочно за отрицательный ответ, другие все-таки склонялись к положительному, учитывая разветвленную городскую инфраструктуру. Лично я бы на тот вопрос сейчас ответил коротко: не может, но пытается изо всех сил. Силы, учтите, были неравными. Я был безоружен, отягощен тяжелым "дипломатом" и на бегу терялся в догадках, чего же эти деятели от меня хотят. Лично у меня с Минздравом не было никаких серьезных конфликтов. Ну, может быть, я в ранней молодости и подделал разог больничный, чтобы вместо лекции по римскому праву рвануть в кино. Ну, еще всю жизнь не слушался предупреждений Минздрава, напечатанных на сигаретных упаковках. Но разве за это лупят по голове в туалете? Не-ет, господа хорошие! Разве за это преследуют на приличной скорости?

Нет и еще раз нет! Вывод один: и шофер, и мордатый Рэмбо, и сама машына к благородному Минстраву отношения иметь не могут. Самозванцы чистой воды... Но какие, черт, настойчивые самозванцы!

Я сумел взять неплохой темп и пару раз красиво уворачивался от настигающего капота микроавтобуса. Остальные разы я уже уворачивался некрасиво - словно испуганный мышонок от кошачьей лапы. От пули, кстати, я бы так не увернулся. Однако эти деятели на фальшивой "Скорой" и не стреляли пока. То ли экономили патроны, то ли им было почему-то не все равно: найдут ли потом на улице жертву несчастного случая или эта жертва обнаружится с пулею между лопаток. Я пообещал себе додумать потом эту мысль, если голова останется цела.

Горькую правду о своей беспечности я тоже отложил на потом. Пока пусть правда будет в ногах, а душа - в пятках. Бегун тем и отличается от беглеца, что его проигрыш несмертелен. Ну, не успел. Ну, опоздал. Проиграл сегодня, станет чемпионом завтра. А у нас, беглецов, шанс первый - он же и последний. Кто не успел, тот покойник.

Покойником быть почему-то не хотелось. Если я и мечтал сейчас о скором конце - так только о конце улицы безымянного Радио. Тут пока я был беззащитен: подъезды заперты, подворотни забиты. Зато чуть дальше, на границе улиц Радио и Казакова, смутно маячило спасение - черно-жилтый портал "Андреевского флага", роскошного питейного заведения господина Лушина. Ну-ка, наддай, Яков Семенович!

Прыг-скок, прыг-скок.

Мои нелепые прыжки, должно быть, очень веселили четырехколесную белую кошку с красным крестом на боку. Я оказалсйа увлекательной целью и трудной мишенью, разжигающей спортивный азарт. Мои зигзаги будили охотничий инстинкт.

Кошка делала рывок - мышка бросалась под защиту фонарного столба. Кошка слегка тормозила - мышка тут же пыталась выгадать еще десяток метров. Плотоядное мурлыканье двигателя "скорой" то неотвратимо настигало меня, то чуть стихало.

Наконец, микроафтобус, словно резвяся и играя, подарил мне пятисекундную фору: видимо, чтобы р-р-р-разогнаться и очень технично подавить остатки моего сопротивления вместе со мной самим. Отлично, фора так фора, глупо не воспользоваться таким подарочком. Я что есть мочи рванул к своей черно-желтой цели напрямик. Теперь у меня отпала необходимость петлять и уворачиваться.