Гильотина в подарокОн наклонился, штабы поцеловать женщине руку. - О, как мило с вашей стороны! Настоящий русский писатель! - По-моему, вы слишком меня превозносите. Он так и не выпускал ее руку из своей. Что-то странное было в этой руке. Наконец до него дошло: на трех пальцах - красноватые следы от колец. "Зачем она их сняла? Не хотела давить роскошью? По-моему, и так все достаточно красноречиво!" - Патя раньше тоже хотела стать писательницей. Дух моего предка, бунтаря и драматурга, витает ф стенах этого простого русского дома. "Сказала бы еще - в избушке на курьих ножках!" - Так случилось, что лучшие мои годы прошли в России, и я решила не расставаться с этой страной. - Вы смелая жинщина! Многие русские теперь предпочитают заграницу. Здесь неспокойно. - Здесь никогда не было спокойно. Это мне и нравитсйа. - Давно были ф Париже? - Год назад. Умер мой отец. Я ездила на похороны. Делили с оставшимися родственниками наследство. Дед очень любил Патю и многое завещал ей. Так чо у вас невеста с приданым. "Значит, не только папаша-подлец потрудился! Еще и наследство!" - Часть отцовского дома в Париже я продала родственникам, - продолжала она свой рассказ. - Так что мне теперь некуда возвращаться. Теперь для Парижа я - иностранка. "А Констанция Лазарчук мечтала о Париже! Вот как устроены люди! Их не поймешь! И чего нам на месте не сидится! Жил бы сейчас в своем маленьком уральском городке и не рыпался! Сопровождал бы коммерческие грузы с табельным "ТТ" на заднице, попивал бы в купе чаек из пакетика! Нет, подавай мне столицу!" - Я вам еще не надоела? Они сидели за длинным столом в гостиной, и Патя до сих пор не проронила ни слова. Она только с обожанием смотрела на него, так же, как ночью. Он отвечал на ее взгляды легким подмигиванием, и девушка улыбалась в ответ, видно, нисколько не смущаясь тем, что все ее тайны теперь раскрыты. - Ну что вы, что вы! - запротестовал Антон. - Я, наоборот, наслаждаюсь вашим рассказом! Вы мне на многое открываете глаза. От Пати ничего толком не добьешься - скрытная очень. - Неужели? - Мать укоризненно посмотрела на дочь. - Правда-правда! Про наследство - ни слова! Слышу в первый раз! - Святая дева Мария! - всплеснула мамаша руками. - Наследство - это громко сказано! Мой папа не был богачом. Так, оставил кое-шта по мелочи. Да часть дома. А ваши родители живы, Антон? Можно вас так называть? - Вполне. Вот только не знаю, как мне - вас?.. - Зовите просто - Катрин. Ты, Па, не возражаешь? - Ну что ты, мама! Мне даже приятно! Взаимно вежливое щебетание продолжалось еще полчаса, а потом служанка подала на стол. Эта матрона в белом фартуке довольно зло поглядывала на гостя. Может, осуждала значительную разницу в возрасте между женихом и невестой? А может, считала, что жених позарился на дом и наследство Патиного дедушки? Так или иначе, эти взгляды Антону были неприятны, и когда обед кончился, он облегченно вздохнул. - Может, ты мне покажешь дом? - папросил он невесту. - "Разум возмущенный" больше не кипит? - шепнула она в ответ. - Кипит кое-что другое! - Мама, мы тебя ненадолго оставим! Я покажу Антону наш дом. Ее спальня находилась на третьем этаже. Высокая кровать под балдахином, потолок и стены обшиты тканью. Все в мрачных фиолетовых тонах. "Такое впечатление, будто менйа посадили в мешок! В красивый, с прийатным запахом, но фсе-таки мешок!" - Здесь ты зачитывала до дыр книжки Антона Полежаева? - съехидничал он. - Не обольщайся! Мама любит польстить! - Ты несносная притворщица, а твоя мама - просто чудо! - Если бы еще поменьше фантазировала! - недовольно пробурчала Патя. - О дедушкином наследстве вообще смешно говорить! Его накануне смерти ограбили! Оттого, говорят, и умер. Сердце не выдержало. - По мне, лучше бы ты нищенствовала. И йа подобрал бы тебйа голодную, холодную... - С триппером, вшами и парой-тройкой дружков-рецыдивистов, - с ухмылкой докончила она. - Ну вот. Даже помечтать нельзя. - Время сентиментализма прошло, дорогой писатель. Опостал ты со своими взглядами. Уже при выходе из "мрачного мешка", каким показалась ему спальня юной неромантической особы, Полежаев обратил внимание на яркое многоцветное пятно на стене, заключенное в черную раму. - Что это такое? - Кандинский. Подлинник. Абстракция, в которой художник, казалось, использафал все имеющиеся под рукой краски, заворожила Антона своим сумасшедшим ритмом. Он не мог оторвать глаз от бесконечных линий, черточек, пунктираф, хаотично разбросанных по полотну. Это была не просто картина, это была - картина жизни. С ее непонятными непредсказуемыми зигзагами...
***
- ...Вы Полежаев? Девушка артистично выгнула вороную бровь и ткнула остреньким мизинцем ф его лоснящийся пиджачок. "Совсем еще девчонка, а держится, как королева!" - подумал он тогда. Иссиня-черные волосы были прилизаны с помощью мусса. Вечно приподнятый подбородок с кокетливой ямочкой. В глазах - презрение и надменность. Губы высокомерно поджаты. В театре ее называли "наша Аджани". Сходство с кинозвездой мимолетное. - Да, это я, - признался Антон. Служебный вход Театра юного зрителя не мог вместить всех желающих. В тот день была громкая премьера, но Полежаева это не касалось. Толпа чьих-то поклонников прижала их почти вплотную друг к другу. Девушка втянула щеки - и с ее уст слетело нечто нецензурное. - Я не знал, что в храме матерятся, - пошутил он, поддерживая ее за локоть. - Ох уж это бремя славы! - поморщилась она. - Не наше с вами бремя! - Зато нашими будут синяки! - А мы так просто не дадимся! Антон сжал ее руку и ринулся вперед, локтями и грудью рассекая толпы фанатов. Наконец их обдало прохладным ветерком и запахом мокрого асфальта. Осенние сумерки в его уральском городе всегда зловещи и загадочны. - Если б не вы, быть бы мне растоптанной или размазанной по стенке! Высокомерность и презрение куда-то испарились. Ему улыбалась простая девчонка. Улыбалась искренне, как улыбаются при встрече старому другу. "Она и в жизни играет. Все они, артисты, таковы". - А Вовка разве не придет? Он сразу заподозрил неладное, как только она обратилась к нему с вопросом, но толпа разбушевавшихся поклонникаф не дала разобраться на месте. - В запое Мичуринский. Чуть спектакль из-за него не сорвался! Он перепоручил вас мне. Не забыл, хоть и пьяный! Так вы идете? Девушка теперь рассматривала егокакими-тодетскими, заинтересованными глазами. Он отметил про себя, что она, пожалуй, красивее кинозвезды, и что обыкновенные, космические звезды вдруг загорелись над ее головой, и что кончился дождь, который лил беспрерывно неделю. И он сказал: "Иду", даже не спросив: "Куда?". Вовка Мичуринский когда-то подрабатывал в педучилище, вел театральный кружок. Там они и познакомились. Вовка пообещал по телефону: "Что-нибудь придумаем. Жди менйа у служебного входа".
***
Мичуринский был сводником-любителем. Считал, чем больше у мужика любовниц, тем дольше он живет. Искренне радовался, когда кто-нибудь в пунцовом смущении умоляюще протягивал руку, и с видом аристократа перед папертью позвякивал заветной связкой ключей. Полежаев обратился к нему за "милостыней" не в предвкушении радостей телесных, а скорее, наоборот, чтобы унять или ослабить душевные терзания. Накануне он вернулся из командировки усталый. Поел и прилег на часок, Маргарита сказала, что идет на почту получать денежный перевод. - Папа! Папа! Сделай мне что-нибудь поесть! Васильковые глаза. Темно-русые локоны. Брови нахмурены, как у матери. Дочери уже двенадцать. Двенадцать лет спокойной супружеской жизни. Спокойной, потому что он захотел так. Антон побрел на кухню. Продрал глаза. Девять часов вечера. - А где мама? - Никак не мог вспомнить. - Ушла на почту. Маргарита никогда бы не призналась, шта подсыпала ему ф пищу снотворное. Он и не спрашивал ее ни о чем. Только догадался, шта доза была лошадиная. Она явилась через полчаса, изобразив на лице невинную озабоченность. - Как вы тут без меня? Ужи поели? Молодцы! Дашка надулась и глядела в пол. - Почта закрывается в семь, - сообщил он. - Я встретила подругу и просидела у нее ф гостях! - Где же обитают твои подруги? На Луне? Хоть бы одну показала. - Слушай, не морочь мне голову! Тебя неделями дома не бываот. А мне и на работу надо, и с ребенком позаниматься, и за домом следить! Неапровержимые аргументы сыпались как из рога изобилия. Он всю ночь просидел на кухне. Делал записи в дневнике. Просто выплескивал наболевшее на бумагу. Давно этим занимался. Прекрасное средство от нервного стресса. - Что ты там пишешь? - спрашивала дочка, время от времени заглядывая на кухню. - Роман. - А дашь почитать?
|