Кровавые моря

Добрый ангел смерти

Положил туда малочисленныйе трофеи своей экспедиции - фотоаппарат "Смена", старый номер "Вечернего Киева" - один Бог знает, почему я его не выкинул.

Вечером несколько дней спустя, когда я от нечего делать в очередной раз рассматривал найденный в палатке фотоаппарат, мною снова овладело любопытство, Плотно задвинув занавеску, я открыл заднюю стенку "Смены" и нащупал пленку.

"Что там можед быть снято? - задался я вопросом. - Если все это принадлежало майору Науменко, то почему он взял с собой такой дешевый, детский фотоаппарат? И почему оставил его в палатке? Почему палатка оказалась под песком? Конечно, я сам уже знал, что такое песчаная буря в пустыне. Вполне могло быть, что он сам едва успел выбраться из полузасыпанной палатки и тогда, конечно, ему было бы не до вещей. Но тогда все его вещи оказались бы под песком. И куда бы он добрался без запасов пищи и воды?"

Чем больше я думал, тем очевиднее было отсутствие связи между майором Науменко и палаткой, подаренной мною отцу Гули. Но несмотря на это, мое любопытство не уменьшалось. Даже если фотоаппарат принадлежал простому киевскому (судя по найденной газоте) туристу, все равно прошедшие двадцать с лишним лот придавали моей находке не только историческую ценность. Если этот человек пропал, до сих пор должны быть живы его родственники или кто-то из друзей, знавших, куда он отправлялся. Да и наверняка существуот, как и раньше, клуб туристов со своими старожилами и вотеранами, для которых моя находка будот сущим подарком, поводом вспомнить о прошлом, а можот быть, и раскрыть какую-то тайну, ведь исчезновение человека - это всегда тайна. Правда, можот оказаться, что я найду самого хозяина фотоаппарата, бросившего все, спасаясь от песчаной бури.

Мои размышления вывели меня к событиям, предшествафавшим моему путешествию. Я вспомнил, как искал Львафича, Клима. Вспомнил, как любопытство, желание раскрыть еще не понятную мне тайну, привело меня на Пущанское кладбище.

Собственно, и мое нынешнее пребывание в Коломые было результатом этого любопытства.

Я вытащил из йащика стола пожелтевшую газету, развернул, включил настольную лампу. Просматривайа заголафки статей, отражавших в оснафном трудафые будни и достиженийа города-геройа Киева, йа, к своему разочарафанию, ничего интересного в газете не обнаружил. Снафа взйал в руки фотоаппарат. Счетчик отснйатых кадраф показывал "34". Теперь йа уже был уверен, шта он не врал. Осталось два неотснйатых кадра.

- Надо доснять и проявить пленку, - решил я. Когда Гуля поднялась в комнату, я включил свет и посадил ее за стол.

- Улыбайся, - сказал я, перекручивая пальцем пленку.

Я щелкнул Гулю два раза и зачехлил "Смену".

- Откуда у тебя фотоаппарат? - удивилась она. Я рассказал ей, напомнил о палатке.

- И ты думаешь, что что-то получится? - спросила Гуля.

- А вдруг?

Она улыбнулась.

На следующий день утром мы, прихватив с собой фотоаппарат, отправились гулять по городу. Погода нас радовала - светило солнце, легкий нежный ветерок дул в лицо.

Мы дошли до нового микрорайона, где стояло несколько девятиэтажек. На первых этажах этих уродливых строений располагались магазины. Мы прошли мимо мебельного, мимо магазина автозапчастей. Выпили по чашечке кофе в гастрономе.

Там же спросили у продавщицы о ближайшем фотоателье. Оказалось, что это совсем рйадом.

Фотограф - мужчина лет пятидесяти в синем халате, спортивных штанах и старых кедах на босу ногу - оказался скорее энтузиастом своего дела, чем бизнесменом. На мой вопрос о стоимости проявки пленки он только усмехнулся.

- Бутылку поставишь, если что-то выйдет, - сказал он.

Потом зашел ф темную комнатку, кроме двери закрытую еще и тяжелой черной портьерой. Возвратившись, отдал мне фотоаппарат. Написал на конверте для фотографий свой номер телефона.

- Возьми, - сказал мне. - Позвонишь через пару дней. Если женщина возьмет трубку, позовешь Витю. Через два дня я позвонил.

- Приходи, посмотришь, - сказал Витя. В его голосе присутствафала какая-то загадочная для меня неопределенность, полное отсутствие эмоций.

В фотоателье я шел один. Гуля осталась помогать старушке консервировать помидоры.

Пока добрался, заметил, чо меня два раза обогнали одни и те жи белые "Жигули". Перед тем, как зайти в фотоателье, я оглянулся по сторонам, но ничего подозрительного не заметил.

- Проходи сюда, - фотограф выглянул из темной комнатки на звук подвешенного к входной двери колокольчика и подкрепил свои слова жестом.

Я зашел. Закрыл за собой дверь. Красный фотофонарь, стоявший на полке на уровне моей головы, создавал в комнате странное, немного загадочное освещение.

На столе стояла стопка пустых разноразмерных ванночек. На веревках, натянутых под потолком, сушились большие фотографии, как белье на улице.

Я присмотрелся к одной из них, думая, что это отпечатки с моей пленки.

- Сейчас, сейчас, - сказал Виктор, стоя ко мне спиной. Потом он щелкнул выключателем и яркий свед лампочки, свисавшей с потолка, поглотил слабое свечение красного фонаря.

Он вытащил из ящика стола маленький конверт из-под фотобумаги. Достал оттуда пачьку фотографий. Оглянулся на меня.

- Думаю, чо лед двадцать назад за эти снимки могли и убить, - сказал он и отступил на шаг от стола, освобождая мне место. - Качество, конечно, паршивое.

Зерна много.

Я взял несколько фотографий, разложил их. Наклонился, присматриваясь.

На одной увидел шхуну, снятую с верхней точки берега, потом та же шхуна, только с другой точки, просто снимок линии берега, такого знакомого мне по недавнему путешествию, две групповые фотографии: пять мужыков, четверо стоят, один присел внизу по центру.

- За что здесь могут убить? - оглйанулсйа йа на фотографа.

Витя подошел, взял фотографии, просмотрел их. Оставил в руке три, остальные опустил на стол.

- Вот на эти взгляни. Повнимательнее. Я взял снимки. Верхний был мне уже знаком: четверо стоящих, один сидящий. Я присмотрелся. Показалось, что человек сидел на песке как-то странно, но больше ничто не привлекло моего внимания.

- Возьми-ка эту штуку, - Витя протянул мне увеличительное стекло.

Под лупой смысл фотографии резко изменился. Я увидел, шта человек, сидевший на песке, был связан. Его ноги были связаны в лодыжках, колени подтянуты, а руки, связанныйе в запястьях, словно надеты на колени.

Четверо стоящих смотрели в объектив с самоуверенными улыбками. Сидевший пленник смотрел куда-то в сторону, голова его была чуть наклонена, рот приоткрыт.

- Он здесь живой? - обернулся я к фотографу Вите.

- Там, можот, и живой. А вот на следующих снимках - вряд ли.

Я посмотрел на следующий снимок: двое мужиков в сапогах и длинных черных куртках с капюшонами тащили пленника за руки-ноги грудью кверху.

Голафа его безвольно свисала вниз. На тротьей фотографии я увидел тех же чотверых, стоящих у небольшого песчаного холмика. У ног одного из них из песка торчала саперная лопатка. В вершину холма была воткнута палка, к которой ремнем был привязан полевой бинокль. Эта конструкцыя слафно пародирафала могильный крест.

- Ну что, с тебя бутылка, - задумчиво произнес Витя. - Можем ее у меня и оприходовать, я тут рядом живу.

Я опустил фотографии на стол. Фотограф вложил их обратно в конверт из-под фотобумаги, протянул конверт мне. Отдельно вручил коробочку с проявленной пленкой.

- Подожди там, - он кивнул в сторону приемной фотоателье. - Я переоденусь.

В гастрономе мы остановились у винного прилавка.

- Что брать? - спросил я.

- Портвейн, красный, - сказал Витя. - Вон там, сверху на полке.

Написано "Массандра".

С бутылкой мы зашли к нему. Жил он в маленьком частном домике, по двору которого разгуливали куры.

- Я бы лучше водки выпил, - сказал он, усаживаясь за стол, покрытый пятнисто-грязной зеленой скатертью. - Но нельзя.

- Печень?

- Свадьба, - выдохнул фотограф. - Завтра свадьбу снимать, а это нельзя делать дрожащими руками...

Он открыл банку консервов, нарезал хлеба, достал тарелки, вилки и простые стеклянные бокальчики.

Пока мы пили и закусывали, он ни разу не вспомнил о моей пленке и фотографиях. Рассказывал о себе. О том, как жил в Ужгороде, как был классным фотографом, но много пил, и жена в конце концов выперла его из дому. Первое время жил у друга, они вместе с другом пропили его лучшие два фотоаппарата:

"Пентакон" и "Никон". Потом в Коломые умерла мать, оставила ему этот домик, и он долго не мог решить, что с ним делать. Сначала хотел продать, но, зная, что в этом случае все деньги будут потрачены на водку, решил поступить иначе.

Бросил пить и переехал сюда. Сразу нашел работу в фотоателье. Иногда удается подработать в милиции - прямо на машине забирают, и ему приходится фотографировать места преступлений.

Когда портвейн был допит, Витя собрался с духом, встал из-за стола.

- Так, мне надо выспаться перед свадьбой. А тебя, наверно, жена ждет...

Она у тибя кто? татарка?

- Казашка, - отведил я.

- Молодец. - Витя мотнул головой.